Ao Nosso Amor III

Foi quando,talvez,o mar parou
Que nossos olhos se encontraram,
Como Deus e penitente oraram
Assim como o que era voz calou.

E os corpos presos ao pé da cama
Se eriçaram com a libido na veia,
Visto que até os apóstolos na Santa Ceia
Se excitaram com força tão profana.

E as almas que eram puras se amaram,
Os poros até então fechados gozaram...
A vida,a dádiva,o tesão e o suor.

E da noite fez-se o brilho do dia
Da tristeza a mais alegre alegria
E dos dois mundanos um só.

Flash

O Tempo rápido passou
Quando se foi,nem vi.
Estava dentro dum ônibus
Vivendo o que não Vivi.

Soneto à caneta que não tenho

Importante para atos essenciais
Tens vida,cor e até parece gente
Porém se posta nas mãos de um demente
Extraem-se versos de desabafos emocionais.

Corres e escorres feito tinta e pincel
Na parede da eternidade chamada folha
Réu confessa das idéis presas em bolhas
Psicografadora dos recados do céu.

Conheces,tu,a malícia das mãos
Dos mortos e vivos que em ti tocaram
E que para a eternidade consagrarm

A prosa,o silêncio...a canção,
Inimiga demasiada da razão
Mas que um dia,quiçá,se amaram.

Amar em Segredo

Amar em segredo é
fazer dos hiatos das horas vagas
toda a imensidão de um dia.
É transformar cada segundo num
momento de calor, de sangue...De suor.
[só nosso.
É ai!
É fazer do escuro o mais fiel aliado
e ser só ele a voz.Do espelho os
ouvidos a escutar nossas juras -
Im-pa-gá-ve-is.

Amar em segredo é
se esconder atrás da porta e
esperar anoitecer para que as almas se acalmem.
É negar, é mentir para os outros.
É terminar antes de começar.
Ah!
É escrever o teu nome num guardanapo
e rasgar sem deixar provas...E mastigar os restos
mortais do nome alheio
[tão meu.

Amar em segredo é
amar, mesmo que não queiras.
É falar baixinho e sempre se desculpar de nada.
É chorar escondido tua ausência, mesmo sabendo
que estás tão presente. Aqui no quarto ao lado!
É ui!
É fazer de um feriado as bodas de ouro.
De uma casa vazia a injeção de libido.

Amar em segredo é
fazer de uma esquina nossa cama,
do beijo roubado a mais sublime emoção.
É ter ciúmes. É viver enclausurado em mim mesmo.
É morrer de alegria com um filme patético.
É viver!
É amar sem tempo para o inútil, para o desprezível.
É gozar duas vezes, é ter medo duas vezes.

É amar duas vezes!

É sonhar até hoje com esse amor.

Ao Nosso Amor II

Talvez não sejamos nenhum dos Deuses
Mas somos,no entretanto,dois santos
Santos que proferem milagres e encontros
Na busca pela vida de todos os meses.

E te amo senhora,amo-te sem a espera da aurora,
Amo-te porque sei que desde outrora
Nossos corações batem acelerados
Como se fossem dois bichos não homens,ambos tarados.

Amo sim,sem a mínima hesitação
Posto que para haver o amor
Deve-se subalimentar a razão,

Alimentamo-a,então somente,com suor e gritos
Movidos pela minha falha barba no peito seu
E minh'alma no seu corpo sem falsos mitos.

Ao Nosso Amor I

Do tão só nosso amor gostoso
Amoroso,humilde e amável
Ensaio às escuras um verso saudoso
A ti dedicado,cuidadoso e afável

Que mostre hoje e outrora
A nossa senhora realidade
Que imite a vida e a flora
Com suas coloridas verdades

E que grite,e que cante o bendito amor
Como uma primavera sempre honesta
Sem reles mentiras causadoras de dor.

E que não seja nunca o desfecho da festa,
Nem mesmo uma porta a proteger o terror,
Posto que é morta a alma que não contesta.

Prosa Século XXI

- Ham?
- É doido!!!

- Só viu!

- Que nada...que nada.

- É sim!

- Oxe.Mude de assunto não doido!

- Só se ligue tá ligado.

- Ah...Inflamou foi?

- E se fosse?

- Beleza.Então recebe o "e se fosse". Pá,Pá,Pá - a queima roupa- se liga mané!

Só mais um indigente social disponível ao sol a esperar o rabecão do IML.

No meio do caminho revisitado

No meio do caminho tinha a tristeza,
tinha a desilusão,e no sofrimento do meio do caminho
tinha o ódio
No meio do caminho tinha o rancor.

Nunca me esquecerei,nem póstumo,dessa desgraça
nas mais fatigadas de minhas sofridas vidas.
Nunca me esquecerei que no meio do caminho
tinha um bicho
tinha uma teto,uma corda e um suicida

no meio do caminho tinha a morte.

Diz

Mulher por que choras?

Se sabes que o pecado é
Uma dádiva humana.
Que o beijo
Antecede a cama.
Que a vida é
O início do drama.
Que o ódio é
Uma forma de amar.


Se sabes que o abraço
Predispõe a facada.
Que o tesão
Alimenta a trepada.
Se sabes que não sabes
Que não sabes de nada.
Se tentas ser gente
Mas não podes lutar.


Te levantas e andas
Com teus pensamentos.
Subalimenta tua alma
Com nefastos momentos.
Esquece desta epiderme
Que só traz sofrimentos
E enxuga estas lágrimas
Para o mundo cantar.

Excepcionalmente um escrito otimista.

Qual o motivo?"estou feliz pois apesar do

Sofrimento vejo um mundo de alegria

Bem na raiz...vamos lá"

Um dia a poesia

A poesia não cabe em mim.
Meus ombros são frágeis,
E não agüentam a tua
Carga de cinismo que me faz
Menino diante do mundo.

A poesia não cabe em mim.
Tenho pequenos pensamentos
Estranhos,inocentes e paradoxais.
E tu,instruída,é metrificada e petrificada
Como o coração da moça apaixonada.

A poesia não cabe em mim.
Meu coração é murcho e contraído.
Todos cabem nessa víscera,menos
Tu que vives só,sozinha como uma flor
Que brota numa parede de concreto.

A poesia não cabe em mim.
Tenho braços miúdos e não
Sustentam nem mesmo uma ínfima
Nuvem congelada,a valer tu que és
Imensa e maltrata a vida dos mortos.

A poesia não cabe em mim.
E isso não me importa,não mais,
Posto que a felicidade irá
Desabar sobre os homens e
Tua função,poesia,será a do gozo perdido...

[Será a de uma arma sem mãos.

Retrato de antes de ontem à noite

Descubro-me e

tenho susto.

Cubro-me e

tenho medo.

Corro desvanecido

pelos becos e ruas.

Grito,canto e

poetiso pedindo

ajuda...Clamando perdão!

Um bicho me persegue,

morde-me...Pisa-me!

Uma alma me importuna.

Que pensas que sou?

Que pensas que penso?

Penso?Vivo,somente!

Busco no meu interior

o avesso do reflexo de minh'alma!

Tempo perdido...

Tempo passado!

E durmo...

Gritos em Branco

Não tenho nada a dizer,não tenho...
Pois o silêncio me-basta-e-me-usa,
E a companheira solidão,desgraça de quem anda,
Caminha à pés descalços,calmamente,
Ao meu lado.

Não...Não vou dizer nada.
Minha garganta está travada e
As mãos se enferrujaram com o
Vento da desgraça...Com a água
Do pecado.

Não há nada a fazer,não há...
O riso da moça,a morte da
Criança,o estupro do adolescente e
A perda da esperança não merecem
Nada mais que gritos em branco...

[Que gritos em branco!

Conto inacabado de um sonho que virou morte

Lá no teto encontra-se uma lagartixa, no canto da sala tem-se um gato deitado pensando na morte do rato que mataria sua fome, duas pontas de cigarro coroam um cinzeiro datado de 1932 vindo da Tunísia. A chuva deu uma trégua na sua teimosia de sempre. Há apenas silencio. Os gritos dos loucos foram calados. Uma torneira no banheiro pinga seus últimos suspiros como se fosse o último regurgito de um óbito que já se foi. As almas estão dormindo. As crianças sonham com o impossível, sonham com o endoderma do planeta, sonham com um gansinho dizendo Eu te amo. Os tenores estão calados. A pena dos poetas está falha. O pinho dos músicos desafinou. Apenas, e somente apenas, seu Herzog insiste com o rodar dos ponteiros.
Seu Herzog, descendente de polonês. Oitenta e nove anos passados, mas nem todos vividos. Herzog pensa muito na vida, porém pensa por conta própria. Não é nenhum leitor de filosofia greco-romana nem de Existencialismo Francês. Na verdade seu Herzog sempre disse que “é melhor conversar com o pipoqueiro da esquina do que ler qualquer livro de Heidegger ou qualquer outro desses filósofos moribundos”.Odeia escrever e quem escreve também, aliás ele afirma que quem escreve o que pensa não tem o que fazer...Diz ele que pensamento é para ser pensado e não escrito.
Esse senhor sempre o foi o tipo cara de pedra. Fechado, nunca conversava com ninguém e quando conversava...insultava. Ignorante não media palavrões para serem despejados sobre uma criança ou um louco que por acaso atravessasse seu caminho.
Sempre aos domingos Seu Herzog ia a praça Juvenildo Osteambo no centro da cidade. Era lá que ele encontrava seu único e odiável amigo Kerenski. Este senhor era um solitário também. Morava com 32 gatos que lhe serviam de psiquiatras e muitas vezes livrava-lhe do suicídio. Sim leitor, isso mesmo. Sempre que Kerenski queria se suicidar devido a alguma coisa, por exemplo uma prisão de ventre, ele matava um gato apertando sua garganta até que o oxigênio não se difundisse por as vísceras felinas.

A confabulação entre os dois senhores eram sempre as mesmas:
- Opa Herzog...
- Opa kerenki!
- Bonito pra chover né?!
- É!
- Ô Kerenski posso fazer uma pergunta?
- Claro!
- Qual o remédio que tu usas para prisão de ventre...nunca te vejo reclamando disso.
- Nada...não uso nada.Pensa que sou velho para meu organismo não funcionar direito?!
- É, acho que tô ficando idoso mesmo.
Era sempre essa conversa filosófica que velhos sempre tiram. Nunca falavam de futebol. Odiavam com veemência.
Entretanto, seu Herzog não reclamava tanto da vida. Ele sempre dizia que “as coisas estão” e “não são”, ou seja, ele estava velho e que portanto não era velho. Refutava o verbo “ser” e aclamava o “estar”. Esse senhor tinha uma sorte esplêndida pois as crianças que iam à praça com o intuíto de esmagarem algum pombo sempre se interessavam por aquela figura sádica que era seu Herzog. Digo não só as crianças, mas os loucos traseuntes daquela região também se sentiam atraído pela áurea daquele velho. Dizem que semelhante atrai semelhante, todavia Herzog abominava esses seres. Confirmava que velho só servia para dar conselhos e que conselhos que não se entende para ele é agouro forte. As crianças nem se fala. Dinheiro, choro e chatice...únicas coisas que essas criaturas sabiam fazer e pedir.
As mulheres sempre atraíram seu Herzog, contudo aquela que chamava a atenção desse velhinho não lhe queria e as que ele não gostava caiam em devaneios pela seu silêncio. Nunca tinha dado sorte com mulher. Talvez porque sempre pensou em casar. Sempre se apresentava para as damas falando em casório. Era ciumento.Tinha uma cara de marido chato infernal. Para o seu amigo Kerenski ele contava que não tinha mulher porque não queria...não queria ter trabalho...não queria dividir o salário mínimo previdenciário. Mulher é como menino: só come e dorme e isso para ele não servia. O coitado de Kerenski vivia uma mesma situação. Solitário.
Porém a vida para esses dois era essa. Um vai. Um vem. Um sim. Um grito. Uma dor. Uma morte. Era esse tédio comum vividos durante décadas. Era uma unissonância diária. Sentiam-se felizes?...sentiam-se.

...
No canto da sala a lagarixa acaba de comer mais uma mosca. O cigarro que é tragado pelo vento encontra-se perto do filtro e enquanto os loucos se desesperam, os poetas se entrelaçam nos escritos e os seresteiros entoam canções o gato realiza seu sonho estomacal.
Já seu Herzog adormece do sonho que era viver...
E Kerenski não conversa mais com ninguém.

Banquete para os Sábios

Sirvam-se senhores,a burrice está na mesa!
Venham todos,venham!
Políticos desta Nação que só fazem o bem e que amam o seu povo,podem comer, não tenham vergonha!
Venham também senhores e senhoras cujas aposentadorias o sustentam satisfatoriamente.
Conclamo também os eleitores deste país a se esbaldarem neste ostentado banquete.
Sirvam-se senhores, sirvam-se!
Comemorem vossas aguçadas sapiências.Soltem fogos,mas não deixem de degustarem este maravilhoso prato...Esta burrice deleitosa.
Médicos,Advogados e Camelôs...A festa é de vocês.Foi tudo aprontado para homenageá-los.
Vamos!Festejem a paz mundial,a concórdia. Porém não esqueçam do ódio e da dor.
Os amantes.Ah!Os amantes gritem também.
Entoem a beleza do amor,hiperbolarizem a lealdade e a confiança,vamos!Sei que são capazes!
Jovens garotos comunistas e executivos não fiquem de fora.Celebrem a igualdade que há em todos os níveis,celebrem também a ausência do racismo neste belo mundo e a não estratificação social vigente.
Sirvam-se senhores,sirvam-se!A burrice é toda sua e feita para vocês.
Padres,Pastores,Budistas e Pais de Santo entrem na dança!
Vamos!Vocês conseguiram acalmar seu povo com a crença e ilusão da melhoria.
Os senhores são exemplos a serem seguidos.O planeta necessita de pessoas tão encéfalas como vocês.
Sirvam-se!
Os assassinos,estelionatários,latrocidas,ladrões e estupradores aproveitem a fartura.Vocês não têm culpa de serem assim(o mundo os fez!), até porque não pediram para nascer.Então de quem é a culpa?
Celebrem!Celebrem a honestidade que paira sobro nosso manto.Celebrem o carnaval,celebrem o nosso funeral também.
Cantem senhores.Dancem e façam a festa ficar mais bela...
Poetas e escritores não querem provar um pouco desta iguaria?Vocês são meus homenageados inclusive.Suas palavras ajudaram muito no estabelecimento da ordem transfigurada da paz celestial e social.Suas rimas fez com que o povo (coitados) entrassem na dança da enganação,da ilusão...
Seus grandes fingidores...Facilitadores da irracionalidade...
Sirvam-se por obséquio e aproveitem ao máximo...
Sirvam-se porque eu já estou cheio deste mundo....desse tudo!

15 segundos

Ancorado numa rede macia, aprecio a sofrida e impactante rajada de um vento frio no meu tão desgastado dorso. Penso de imediato em fantasmas. Penso, rapidamente, no amor que espero a tempos...Talvez seja por achar que ela vem emulsificada na alma do sopro que me acalenta.

Com o vento vêm duas criancinhas no outro lado da rua de vestidinhos vermelhos obedecendo os gritos de sua mãe tangedora...essa vaca!Filho, que coisa mais linda... que coisa mais suja quando novos e mais amorosa quando limpos. A suavidade da pele, as mãozinhas finas na minha barba falha, o grito de ai! Quanto amor, quanto ardor.
Porém, "algo de ausente me atormenta", a mãe morta, os filhos chorando, o assassino gritando, o beijo quente. Não sei bem o quê e quem me atribula.
Uma estrelinha, policaudada feito um polvo, transpassa rapidamente como minha última lembrança tua nesse céu que me guarda e me serve de oração.Alguma coisa há. Linda estrelinha, nunca me engana...nunca me abandona. Verdadeira orixá desse cético. A palavra não me basta, o riso infantil do louco não me basta, a certeza não me basta...Uma dose de lirismo com aguardente talvez acalmasse esta angústia. A tensão me acomete. Estou petrificado. Minha vida está atada num nó cego em outras vidas.
Amor?quem sabe...Longe de mim amor. Vai de retro. Sinto medo. Já estou com calafrios. Resquícios de um passado fúnebre? Talvez. Medo? Sempre.
Ah!Senhor se devaneios fossem soldos para contigo,quão salvo eu já estava!
E as duas lindas menininhas se apagam pela esquina tortuosa...

Não cantarei o amor

Não há motivos para que eu fale de amor.

Afano amor pelo desvão,porém não o vejo!

Sou consequência do meio onde vivo, e

Neste ambiente o ódio, a arrogância e a crueldade reinam.

No momento trinta e nove infames humanos nesta cidade

Tentam o suicídio.Porquê?

Talvez a beleza das almas expurgadas os espantem;

Quiçá a concórdia lhes deixem manembros.

Indago à Deus.Criador dos mandamentos onde estás?

Há piedade para mim?

E para aquele cujo pé pisa no próprio semblante?

[Não,não há!

Observo no vértice da rua uma rosa;

Rosa de plástico?rosa de vento?

Rosa Quimérica!

Murcha e imcompreensível como eu.

Os poetas cantam o suposto belo amor

[Pura maquiagem da desgraça...O poeta é um ébrio do mundo

Bravateio atonitamente...grito,

No entretanto, veementemente, conteste

Não há porque cantar o amor.

E morro...

Antitético

Com o sol chovendo em minha face
Evidenciando aquilo que não se vê,
Destravo o desconexo que é nosso enlace
Antitetisando tudo o que se possa crer.

Ah!Santa Puta quanto desvario
Em versos soltos e descompassados,
Vivo sempre num chão vazio
Pisando num ar desagregado.

Pudera ter eu o poder do disfarce,
Transformando-me em palavras que não se lê.

Seria, talvez, o mais belo trapace
De todas as nuvens que teimam correr.

Amor em Marrocos

No dia 11 de junho de 1963 em Saigon. O sacerdote Thic Quang Duc da seita budista reformada se suicida em protesto contra a política religiosa do governo de Ngo Dihn Diem. Enquanto isso em Tanger ,Marrocos, os judeus David Benaliel e Belízia Levy davam o primeiro beijo ardente de muitos que vinham a ocorrer.
David era um rapazote ainda. Magro, barbudo, muito centrado na sua religião. Usava sempre ternos vindos de Casablanca. Sua família era composta de comerciantes que atuavam em todo o Estreito de Gibraltar, porém David nunca se interessou por essas transações. Já Belízia era uma judia um pouco mais recatada, até por causa da própria religião que era muito representada pela figura do pai. Belízia era extremamente atraente. Seus olhos eram fascinantes e ela sabia usá-los nas horas mais convenientes, era o tipo de mulher quieta mas subvertida. Sabia se pôr e se impor diante das situações.
De início o relacionamento dos dois foi muito complicado, como sempre em qualquer lugar da terra há divergências entre duas mentes. Aliás, mentes são divergentes por si só. David era cabeça dura, alienado demais. E Belízia pensava muito. Estava sempre enfurnada em livros de filosofia árabe como Maimônides e outros do século XIV e XV. No entretanto, a paz reinava quase sempre, era difícil ter conflitos a não ser os indispensáveis. Para falar a verdade mesmo, Belízia só se irritava com o espírito não aventureiro de David, e, o fato dele nunca se deixar fotografar. No demais, era quase impossível vê-la triste. Ela achava que a tristeza era o canto que o demônio queria ouvir para se eriçar e atacar sua vítimas humanas- mortais e indefesas. Creio que ela leu isso em algum livro.
Os dois sempre queriam estar juntos. Se amavam às escondidas por imposição de Belízia, já que David era um judeu molenga. Quase todas as noites se encontravam próximos aos muros que defendeu a cidade das invasões portuguesas e construído lá com os Fenícios e Cartagineses. Havia imensas declarações. Anéis de saturno, dragão lunar, estrelas, planetas (principalmente plutão, Bezília era louca por plutão), enfim eram promessas de amor inacabadas. Sempre sonhavam em casamentos. Pensavam nos nomes que iam pôr nos filhos.Nesse momento sempre saia briga, pois David queria pôr o nome de suas filhas seguindo a tradição judaica e Bezília, como estava na moda, queria dar aos filhos nomes espanhóis fortes como Luna, Reina, Perla.

O diálogo que ocorria era sempre o mesmo:
- Meu amor...
- Oi...
- Tu me ama?
- Amo muito!
- Muito quanto?
- Muito!
- Muito muito ou só muito?
- Muito, muito, muito, muito....
Era essa conversa inerente dos amantes. Aquele besteirol amoresco, porém amor.
Esse ar de soberano amor ocorreu por vastos dois anos mais ou menos. Belízia estava com seus vinte e um anos e Benaliel ia entrar na casa dos dezenove, ainda. Certo dia B. levy soube por cartas anônimas que David estava mentindo para ela em certos momentos, pois tinha entrado para o comércio de tapetes persas e os finais de semans que David dizia visitar a sua vó, estava viajando pelo meditrrâneo. Belízia pensou logo em traições e foi irredutível ao afirmar que David era um mentiroso, bonifrate e outras coisas que a censura não permitiria escrever. David tentou se explicar alegando que estava trabalhando para juntar dinheiro para o casamento dos dois. Queria comprar um lote na cidade de Fez. Nada adiantou. Belízia só pensava na desgraça. Era um pensamento fixo, egoísta, carrancudo.Estava tudo acabado e pronto. Se David quisesse vender suas coisas que fosse, mas que a esquecesse. Diluísse a imagem de Belízia de seu intelecto.
D.beneliel ficou desamparado. Pensou em suicídio até!(não havia prozac naquele tempo). Ele trocou o Torá rabino e o muro das lamentações em jerusalém por uma noite nos becos estreitos de Tanger...bebendo muito e comendo carne de porco. Belízia só chorava, chorava até não ter mais lágrimas e quiçá ficar cega. Porém, o enlace foi refeito no outro dia, só que permaneceu aquele clima de nebulosidade. Havia uma desconfiança excessiva por parte de Belízia. O amor tinha se escondido atrás dos muros de Tanger. Todavia a espereança existia. Diziam por lá que a “esperança é a penúltima que morre, quem morre por último é o herói que não deu tempo correr do perigo”. As coisas foram sendo maquiavelicamente acontecendo, maquiagens foram postas na face do amor.
E no dia 4 de maio de 1965, enquanto era comemorado o Dia de Sheila No Gis, deusa proteora dos humildes na Irlanda, David lia uma carta escrita por Belízia aluindo toda aquela história construída por ambos.
Bem no canto dessa carta tinha duas citações:
“O amor é o estado no qual os homens têm mais probabilidades de ver as coisas como elas são” Friedrich Wihelm Nietzsche
“O amor é um não-sei-quê, que surge não sei de onde, e acaba não sei como”

Scydery
Belízia Levy queimou todos os seus livros de filosofia árabe.

Disfarce

Nesta cidade em que os grandes mandam
e os súditos dizem amém,
sinto-me perdido.
Procuro uma saída para este labirinto desconexo.
Busco nos pictogramas nuvescos uma
imagem que conforte minha sombria vida,
mas as sombras somem em dias de chuva.
Bem ao lado um cachorro sarnento
mostra-me o caminho da luz.
No canto meus Orixás se sacrificam
horizantando as pedras no meu caminho...apenas.
Ah! se tudo isto fosse psicografado nas costas do rancor
[que susto ele teria!
Quanto eufemismo!Pra quê? Devo mostrar
o avesso da carne que não é o avesso das
estrelas sorridentes para o crepúsculo?Não!Não posso...

- Prefiro fugir,
Disfarçando-me de criança!

Conversa de bar

Passava um cachorro cogitabundo no outro lado da calçada não muito preocupado com os problemas que Zé Maria de Niinha vinha sentido. Aliás, ninguém nunca tava muito ai para a situação vivida por Zé. Zé era um coitado que vivia endividado, dores de dente, cheques voltados, intestino fraco e ainda por cima tinha sido traído pelas quatro últimas mulheres. Enfim Zé não vivia feliz!
Falando alguma coisa boa de Zé, ele tinha um amigo de mesa de bar...era o Antônio Cornetão. Antônio era desses bebos “metidos” a filósofo, psicólogo e de quando em vez agiota. A família de Zé não era muito unida. Suas irmãs brigavam muito, talvez porque fossem bonitas. Amigas ou irmãs que se beijam, trocam carícias só existem se as duas ou forem horríveis ou se forem idosas (eufêmico de velha gagá). Entretanto, sempre no momento do aperreio, como quase toda família, elas se juntavam e eram bem prestativas. Voltando a Antônio Cornetão... Antônio possuía uma filosofia muito rica, aquela que os gregos e todos os filósofos autodidatas possuem, aquelas filosofias inspiradas em um livro qualquer de Paulo coelho.
Zé era desprezado por tudo e por todos, salvo Antônio. Era um sofrimento frio, calado, mas ao mesmo tempo fervilhador. Zé vivia, literalmente, uma briga como a de São Jorge Guerreiro e o Dragão. Na linguagem interiorana uma verdadeira briga de foice. No âmbito filosófico uma crise existencial. Ele sempre achava que era o diferente do mundo, sentia-se o errado, o excluído. Fato este que é na verdade. Zé era tímido, besta e os ambientes visitados por ele eram meio “carregados”. As pessoas eram invejosas, “arteiras”, safadas e isso só acabava mais com Zé, já que aquela anta não prestava atenção em nada.
Cornetão certa vez ia passeando pela praça e avistou Zé lá ancorado em pensamentos de desprezo rindo de um embuá que se enrolava todo quando era tocado, talvez essa foi o único momento nos últimos 10 anos em que Zé soltou um sorriso. Calmamente, sem querer atrapalhar aquele momento de orgasmo cerebral de Zé, Antônio puxou uma conversinha:
- E ai Zé que se passas?
- Tudo indo...
- Indo bem ou indo ruim?
- Indo!O importante num é ir né? Você que me ensinou isto.
- Tô sentindo você meio triste.
- Já me viu em outro estado?
- Não, mas...o que foi que houve?
- Fui enganado novamente por uma mulher, ela acha que eu sou um trouxa. Você acha Antônio? Você acha que eu sou um trouxa Toin?Acha não né?!
- Bem Zé vou ter que ir ali cobrar uns juros de um dinheiro que emprestei.
- Até. Obrigadão ai novamente por ter me confortado. Você é meu amigão viu?!!!
Antônio saiu pela tangente como sempre. Mas foi proposital. Antônio sabia que se consolar uma pessoa que está sofrendo amargamente, que vive se reclamando, que outra consolação sobrará para esse coitado?. Ele tinha em mente que a melhor consolação do sofrimento era o "deixa-sofrer".
Nesse dia Zé passou o dia na praça brincando com os embuás e com algumas lagartas de fogo que por lá aparecia.
Certa vez no Bar da Tesoura Zé encontro com Antônio. Os dois estavam numa cana desgovernada. Foi uma verdadeira sessão psiquiátrica. Zé limpou toda a sua chaminé e ainda escutou alguns ensinamentos da filosofia “prussiana” de Antônio. Um desses conselhos mudaria, definitivamente, o modo vivendis de Niiinha.
Passado alguns dias, Zé Maria começou a visitar cada vez mais aqueles supostos locais "carregados" que lhe davam tanto medo antes, começou a conversar com as mulheres que desprezavam-lhe; Zé levou até aquele cachorro para criar em casa. Enfim a conversa de Zé com Antônio foi extremamente proveitosa. Essa sessão tinha mudado completamente a sua vida. Zé começou a falar muito. Entrou até para o Sindicato dos descarregadores de caminhão (SINDECA) de sua cidade. Tornou-se o principal orador nos movimentos de esuqerda dos quais participava.
Após uns dias Zé avistou Antônio lá na travessa da queda.Chamou-o, porém não foi escutado. Deu aquele assovio (ffffiiiiiiiiiiooo)... Zé tinha até aprendido a assoviar! Antônio olhou para trás meio desconfiado. Agiotas sempre andam apreensivos, com medo que um de seus credores mandem um balaço endereçado no seu tronco encefálico. Mas Antônio reconheceu Zé e parou:
- Diga meu inexorável e antioxidante Zé. Grande autarquia!
- Diga Antônio.
- Como vai Zé?Noto você um pouco mais ai com o mundo.Estou certo?
- Certíssimo!
- O que houve? Virou político?
- Quem me dera!
- E o que foi então?
- Você, Antônio!
- Que foi que eu fiz?
- Aquela nossa conversa daquele dia. Aquela conversa me modificou completamente. me tornei outra "coisa".
- Mais o que foi que eu disse criatura que te modificou tanto?
- Algumas coisas.
- Claro né! Pelo que eu lembre eu não parei de falar um minuto...Noto você freqüentando aqueles locais outrora não idos, noto você conversando com aquelas vadias que desprezaram-no, soube até que cria um cachorro. Diga-me que disse para mudar tanto sua vidinha.
- De toda aquela conversa, Antônio, só uma coisa me serviu.
- O que foi?
-Você disse para que eu não me irritasse com os desprezos e os insultos feitos pelo povo alheio, disse que eu estudasse todos e tudo calmamente e, a partir daí faria dessas pessoas e do mal que eles me fizessem o meu melhor e mais divertido recreio.

Primeiro conto.Inspirado em quatro versinhos de Mário Quintana.

Provocação

Se é chamado de criança
A fim de lhe desmerecer.
Diga,pois,que é um velho

Com um corpo a amadurecer.

Ser humano complexo...

Pura Redundância!

Diálogo com o Tempo

Chove nesse vilarejo e junto com a água também cai e escorrem meus prantos, minhas dores. A chuva não está cumprindo seu papel principal de lavar tudo por onde passa. A chuva está sendo perversa, está causando alagamentos em meu corpo, minha mente. Não entendo por que ages assim magnífica chuva! Minha alma continua impura por tua culpa. “Alma sebosa”. Alma de sofrimento, de quem clama por um carinho amiúde. Alma de quem está profundissimamente desconfortado com o chão que pisa.
Devaneios, poesias, mulheres, nada disso poderia me saciar. Apenas a tua água. Essa água límpida que se tornou turva, instantaneamente. Sinto os pingos no meu semblante, mas são pingos frios, são como beijos de quem não se ama dados falsamente com desprezo. Vejo a água escorrendo pelos meus pés, observo nuvens com formas pictorescas. Nada disso me alimenta. Isso são maquiagens usadas por tu que me evitas ao máximo. Diga-me chuva por que corres assim de mim? Não quis te evitar ao me esconder sob aquele alpendre! Foi um impulso errôneo, peço-te perdão! Clamo-te, molha-me! Escorre tua água pelo meu corpo, se infiltra nos meus poros, nutrifica minha áurea; porém não vá, rogo-te, não vá.
Calma santa chuva, não esbraveje com seus trovões! Esses são os seus argumentos? Os meus são maiores, tenho amor e isso é o mínimo que posso dar-te. Meu amor é falho? Pode até ser, mas tento a perfeição, sempre. Meu amor te faz sofrer? Não quero entrar nessa questão, isso é complexo.
Chuva! Chuva! Chuva! Está se esvaindo não é?! Percebo. Noto tuas nuvens deslizando vagarosamente pelo horizonte. Estou sentindo você mais longe. Sinto o mundo se partindo.
Não há mesmo diálogo entre nós? Queria-te apenas para confortar minha alma, queria a paz sublime.

Fez-se o Sol.

Canto e Morte

De tanto cantar
Cansei de ser eu,
De tanto matar
Minha vida morreu.

Matei imagens,
Solenes e escarnosas
E todas as paisagens,
Psicodélicas raivosas.

Risos de paralelepípedo
Caçoam do meu canto.

Devassas santificadas
Vivem do meu pranto.

Voz

A espera incessante
De um mísero suspiro
Faço de minh'alma cansante
Repouso do meu retiro.

Vozes mudas e caladas
Entoam e não são ditas,
Apenas suposições nefastas
Da demasia que evitas.

Evitas de forma mansa
Resguardando tuas palavras,
Como Thor tu balanças

E atormenta minhas mágoas,
Visto que não se cansas
Narcotizo lascivas escravas.

Benévolo desprezo

Em tempos de desprezo, falar de e sobre o amor é extremamente fácil, pois sabe-se que a situação nos usa e por tabela induz à tristeza, e não há nada mais sublime que garatujar triste...melancólico. A tristeza se confunde com amor, aliás o amor é confundível em demasiadas situações. Mas ele, o amor, não faz isso por livre e espontânea vontade. Seria atrevido ao ponto de dizer que o amor é uma vítima social.Vítima da vontade alheia, vítima da audácia humana.
Usando um pouco da lógica aristotélica vou provar como o amor é usado sem-mais-nem-menos: O amor é uma coisa boa e uma coisa boa não provoca sofrimento, logo, o amor não provoca sofrimento. Estaria sendo hipócrita em tentar imbuir essa conclusão como verdade. Entretanto, a partir dela posso extrair duas hipóteses. Primeiro Aristóteles era um acéfalo (com todo o respeito) em postular que sua lógica era universal, ou segundo, o amor é usado de forma insólita para causar o sofrer. Fico com as duas hipóteses e as torno uma teoria,ou seja, o amor é instrumento do sofrer e ponto. Não estou afirmando que essa é a principal função do amor...mas, poderia ser. Parafraseando o poeta lembro que: A felicidade é efêmera, a tristeza eterna.
Então é pertinente concluir que o desprezo, citado no início, também é uma forma de expressar o amor ao próximo? O desprezo é uma forma carinhosa entre amantes?Ai,ai! Penso que quando Oswald de Andrade escreveu: AMOR/humor ele almejava mesmo era, AMOR/dor, mas para romper com o melodramismo simbólico e parnasiano resolveu radicalizar.
E viva o amor, viva o sofrer, viva o desprezo....

Momento

Entrelaçam-se
Vidas
Pernas
Beijos,
Ardentes
Súplicas
de
Perdão.
Um sim,
Não,
Talvez...
Orgasmos
Prazer
Mansidão.

A VIDA É UM PÊNDULO ENTRE O TÉDIO E O SOFRIMENTO

"Hoje está mal, e doravante, o amanhã

será pior, até sobreviver o mal definitivo."
A.Schopenhauer

Estive refletindo um pouco sobre o tormento que é a vida. Já tinha dito (não no blog) que a vida é besta e chego a conclusão que ela é besta sim. Porém essa é besta em determinadas situaçõs nas quais já me encontrei em diversos momentos. Adorando o ócio. Adorando a inércia.
A mente precisa de movimento, precisa de sofrimento... precisa de dor. O ser humano necessita, por pura inerência, se desgastar. Precisa se desacreditar vez em quando. Precisa sofrer como uma galinha na mira de uma rapousa embriagada de quando em vez.

Filosoficamente quando se trata de assuntos de vontade, sofrimento e tédio Schopenhauer é o melhor almanaque.Por exemplo em PAREGA E PARALIPONEMA têm-se duas passagen espetaculares, abaixo está a primeira:

"Se o sentido mais próximo e imediato de nossa vida não é o sofrimento, nossa existência é o maior contra-senso do mundo. Pois constitui um absurdo supor que a dor é infinita, originária da necessidade essencial à vida, de que o mundo está pleno, é sem sentido e puramente acidental. Nossa receptividade para a dor é quase infinita, aquela para o prazer possui limites estreitos. Embora toda infelicidade individual apareça com exceção, a infelicidade em geral constitui a regra."

Certa vez admiti que a vida é fácil. Gostaria de pedir desculpas publicamente e também retificar essa minha infeliz colocação. Afinal, erros são corrigíveis e perdoáveis, desde que se saiba admitir o "dito cujo". A VIDA É FÁCIL, VIVER É QUE É DIFÍCIL. É impossível viver tranquilamente, serenamente. O homem sente ânsias, possui vontades. Que animal (racional ou irracional) não busca uma caça, uma preocupação, penitência, rejeição e tentação.

Abaixo está a segunda passagem Schopenhaueriana prometida:

"Trabalho, aflição, esforço e necessidade constituem durante toda a vida a sorte da maioria das pessoas. Porém se todos os desejos, apenas originados, já estivessem resolvidos, o que preencheria então a vida humana, com que se gastaria o tempo?Que se transfira o homem a um país utópico, em que tudo crecesse sem ser plantado, as pombas revoassem já assadas, e cada um encontrasse logo e sem dificuldade sua bem-amada. Ali em parte os homens morrerão de tédio ou se enforcarão, em parte promoverão guerrras, massacres e assassinatos, para assim se proporcionar mais sofrimento do que o posto pela natureza. Portanto para tal espécie, como a humana, nenhum outro palco se presta, nenhuma outra existência."

Alívio Sujo

A poesia se tornou suja

Quando tua voz transformou-se

Suspiro morto no meu ouvido

A poesia se tornou suja

Quando notei que tua paz

Quebrou-se,levemente, feito vidro

A poesia se tornou suja

No momento que toda essa adversidade

Mostrou-me que tinha,majestosamente,te perdido

Tal sujeira ariada se tornou

Quando notei que tú, ingrata,

Deveras tinha morrido.

Inúteis explicações!

pois é pessoas ou pessoa ou ninguém.Aliás,pois é julio esse é o seu novo blog.Novo não!Esse é o seu blog.Novo blog me deixa entender que já tive vários.Enfim.

Então!Resolvi fazer um blog para postar as babaquices que escrevo.As leseiras.As idiotices."Tudo" que passarei a escrever agora compartilharei com o povo."Esse tal de povo".

Com relção ao título não se assustem,não tive escolha.Sempre,ou melhor, a uns dias venho achando que o nada é o melhor segredo a ser revelado.Seu lado obscuro,seu lado expositivo.E pensei nesse título não sei ao certo o porquê.

A primeira publicação foi um cordel que fiz um pouco invejando e um pouco inspirado.É uma curta biografia.Falta algumas coisas,mas vale.

Então pessoal como versei no cordel."Vai começar o estardalhaço".

Vida em verso de um cantador "inxirido"

Não sou poeta de nada
Nem sei escrever meu nome
Mas rimo feito menino
Chamando pro’mode a fome
Ma chamo cabôco Julio
Onofre é meu sobrenome


Agora q’eu me apresentei
Vai começar o estardalhaço
Não sou poeta provocador
Conheço o nó do meu laço
Num gosto de muita “friscura”
Nem que me façam de palhaço


Nasci no Juazeiro do Norte
Terra do Padim Ciço Romão
Oitenta e oito foi o ano
Inverno a estação
Hospital foi o São Lucas
Padre Onofre o capelão



Tive uma infância sofrida
Mas nunca me faltou nada
Meu pai que bebia muito
Dava uma preocupação danada
Minha mãe sempre trabaiadeira
Construiu a minha estrada


Digo não só a minha
Mas dos meus três irmãos
Hagatângelo, Marisângela e Mikaeli
Todos criados na união
Hoje tão bem encaminhados
Não pedem a mãe um tostão


Vou tentar falar de cada um
De forma pura e singela
Dizendo como esses três
Vivem essa vida bela
Caso fale alguma besteira
Desculpe-me e não dê trela



Começarei por Marisângela
Essa minha irmã querida
Centrada e sabe o que quer
Administra bem sua vida
Fala feito um badalo
Aconselho não bula nas suas feridas


Agora vai Hagatângelo
Cujo juízo é reduzido
Pai pela terceira vez
Dois filhos já estão nascidos
Luís e Pedro o nome deles
Sem tais me sinto perdido


Por último vem Mikaeli
Essa pluma de brincadeira
Sem ela eu passo fome
E as cuecas vão pra lixeira
Deus lhe dê muito juízo
Pra seguir a vida inteira



Aos treze anos de idade
Sai de dentro de casa
Vim morar em Maceió
Pra estudar a tabuada
Morei mais meu Tio Raimundo
Esse me mostrou as escadas


Optei pelo colégio agrícola
Nesse aprendi do mundo
Latinha de tudo um pouco
Desde santo a vagabundo
Mas conquistei dois amigos
Que a ajudaram a traçar meu rumo


Rumo esse traçado errado
No que tange a profissão
Fiz vestibular prum monte de coisas
E vi depois que num me servia não
Mas foi por causa desse erro
Que o amor bateu no coração



Isolda é o nome dela
Menina-mulher fenomenal
A conheci em Campina Grande
Quando fazia industrial
As coisas foram acontecendo
Da forma mais natural


Por causa de um gole d’água
Aconteceu nosso primeiro beijo
Estávamos à flor da pele
Cheio de tesão e desejo
Isso já faz quase dois anos
E nunca mais eu a deixo


Nosso amor é essencial
Tanto pra um como pro outro
Sou para com esse enlace
Um homem muito respeitoso
Preso que esse amor fique sempre
Saudável e prazeroso


Agora mais crescidinho
Decidi o que quero ser
Médico será a profissão
Prolongar a vida é meu dever
Estudar com fé e afinco
Tudo que for pra saber


O cordel vai se acabando
Mas a vida continua
Ainda falta muita estrada
Pra que a missão se conclua
Obrigado Pai e Mãe por tudo
Passo a tramela e vou pra rua.

5 de abril do ano de 2007